Ô douleur! ô douleur! Le Temps mange la vie. - Charles Baudelaire

Le mal se fait sans effort, naturellement, par fatalité; le bien est toujours le produit d'un art.

From his soft fur, golden and brown,
Goes out so sweet a scent, one night
I might have been embalmed in it
By giving him one little pet.

He is my household's guardian soul;
He judges, he presides, inspires
All matters in his royal realm;
Might he be fairy? or a god?

When my eyes, to this cat I love
Drawn as by a magnet's force,
Turn tamely back upon that appeal,
And when I look within myself,

I notice with astonishment
The fire of his opal eyes,
Clear beacons glowing, living jewels,
Taking my measure, steadily.

C'est l'imagination qui a enseigné à l'homme le sens moral de la couleur, du contour, du son et du parfum. Elle a créé, au commencement du monde, l'analogie et la métaphore. Elle décompose toute la création, et, avec les matériaux amassés et disposés suivant des règles dont on ne peut trouver l'origine que dans le plus profond de l'âme, elle crée un monde nouveau, elle produit la sensation du neuf. Comme elle a créé le monde (on peut bien dire cela, je crois, même dans un sens religieux), il est juste qu'elle le gouverne.