Certainly paradise, whatever, wherever it be, contains flaws. (Paradisical flaws, if you like.) If it did not, it would be incapable of drawing the h… - Henry Miller

Everything remains unsettled forever, depend on it

"الكتابة بخط اليد على الجدار ليست غامضة ولا مهددة لمن يستطيع أن يترجمها. الجدران تنهار، وتنهار معها مخاوفنا وترددنا. لكن آخر جدار ينهار هو ذاك الذى يطوّق الذات داخله. ومن لا يقرأ بعينىّ الذات لا يقرأ أبدا. العين الداخلية تخترق الجدران كلها، وتفك طلاسم الخطوط كلها. تترجم "الرسائل" كلها. انها ليست عيناً قارئة أو مخمنة، بل عين واشية؛ لا تتلقى النور من الخارج، بل تُصدر نوراً. نوراً وفرحاً. وعبر النور والفرح ينفتح العالم، ينكشف ليبدو كما هو: جمال يفوق الوصف، وخلق لا ينتهى."

It is no accident that propels people like us to Paris. Paris is simply an artificial stage, a revolving stage that permits the spectator to glimpse all phases of the conflict. Of itself Paris initiates no dramas. They are begun elsewhere. Paris is simply an obstetrical instrument that tears the living embryo from the womb and puts it in the incubator. Paris is the cradle of artificial births. Rocking here in the cradle each one slips back into his soil; one dreams back to Berlin, New York, Chicago, Vienna, Minsk,. Vienna is never more Vienna than Paris. Everything is raised to its apotheosis. The cradle gives up its babes and new ones take their place. You can real here on the walls Zola lived and Balzac and Dante and Strindberg and everybody who ever was anything. Everyone has lived here some time or other. Nobody dies here. . .