Drei Stunden lang war ich immun gewesen gegen gegen das beschämende Hochgefühl des Überlebenden, das mich manchmal bei Beerdigungen überkommt, diese … - Jonathan Lethem

"Als ich einmal kurz allein in seiner Wohnung war, fand ich unter den verstreuten Papieren einen Fetzen mit Lyrik, das einzig Schriftliche neben seinen kritischen Exegesen, was ich je von ihm gesehen habe. Eine unvollständige, verworfene Ode: "O Koffein!/Du zeitgemäßes Z̶i̶e̶h̶n̶Fliehn/i̶c̶h̶ ̶h̶a̶b̶ ̶d̶i̶r̶ ̶i̶n̶s̶ ̶G̶e̶s̶i̶c̶h̶t̶ ̶g̶e̶s̶p̶i̶e̶n/d̶u̶ ̶h̶a̶s̶t̶ ̶m̶i̶r̶ ̶i̶n̶s̶ ̶G̶e̶s̶i̶c̶h̶t̶/übers Gesicht..." Und tatsächlich waren auf dem Blatt zahlreiche Abdrücke einer Kaffeetasse zu sehen."

Everett realized what was wrong with the scene. L.A. was built for cars, and without them it was bereft, a body drained of blood.
Or a hive itself, only emptied. A husk.

For Cicero, censure of a blatant racist or homophobe was not only useless but fatally boring. The power residing in such accusations was best wielded at random, against the most avowedly sympathetic and correct colleague or student. Cicero routinely dropped a casual “But of course, you realize you’re a racist” into friendly interactions. The less evidence on hand, the more destabilizing the result.