Each that we lose takes part of us; A crescent still abides, Which like the moon, some turbid night, Is summoned by the tides. - Emily Dickinson

There is nothing more fugal than a book
to take you to different lands

لأنني لم أستطع أن أوقفَ الموتَ
فإنه قد أوقفني بكل لطف؛
المركبةُ في موكب الموت
لم تحمل سوى أجسادنا
والخلود.
ببطء كنّا نقود العربة ،
فهو لا يعرفُ الاستعجال،
وكنتُ تركتُ و ا رءي
مشاغلي، وأوقات ا رحتي حتى
تأدبًا أمام لطفه.
مررنا بالمدرسة حيث يلعب الأطفال،
وحيث الواجباتُ المدرسية
ناد ا ر ما تُؤدَى؛
مررنا بالحقول
حيث سنابلُ الحبوبِ
تحدّق،
ومررنا بالشمس التي تغرب.
لبرهة توقفنا
أمام بيت بدا كأنه
مجردُ ورمٍ صغير في الأرض؛
السطحُ بالكاد يُرى،
والسورُ حوله
ليس إلا بعضَ ركام.
قرونٌ طويلة هي الحيوات
سوى أن كلَّ حياة منها
بدت أقصرَ من نهار
وأنا
خمّنتُ أن رؤوسَ الخيول
هي الأولى
في طريقها
نحو الأبدية.

It might be lonelier
Without the Loneliness — I'm so accustomed to my Fate — Perhaps the Other — Peace — Would interrupt the Dark — And crowd the little Room — Too scant — by Cubits — to contain
The Sacrament — of Him — I am not used to Hope — It might intrude upon — Its sweet parade — blaspheme the place — Ordained to Suffering — It might be easier
To fail — with Land in Sight — Than gain — My Blue Peninsula — To perish — of Delight — F535 (1863) J405