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Eu não reclamo que o país escreva livros, ou que faça artes; contentar-me-ia que lesse os livros que já estão escritos e que se interessasse pelas artes que já estão criadas. A sua esterilidade assusta-me menos que o seu indiferentismo. O doloroso espectáculo é vê-lo viver no marasmo, sem vida intelectual, alheio a toda a ideia nova, hostil a toda a originalidade, crasso e mazroro, amuado ao seu canto, com os pés ao sol, o cigarro nos dedos e a boca às mocas...É isso que punge.

Depois apanhou o regalo, sacudiu-o brandamente, limpou os beiços com o lenço, deu o braço a Luísa, e dizendo ao caixeiro: desculpe, desculpe, levou-a, inerte, passiva, aterrada, semimorta.

Nos amores deste mundo, desde Eva, há sempre um que ama e outro que se deixa amar

Ainda têm um pedaço de pão e manteiga para lhe barrar por cima