Our love of life is only an old liaison of which we do not know how to rid ourselves. Its strength lies in its permanence. But death which severs it … - Marcel Proust

A book is like a large cemetery upon whose tombs one can no longer read the effaced names. On the other hand, sometimes one remembers well the name, without knowing if anything of the being, whose name it was, survives in these pages.

وأدركتُ المجال الذى يصطدم به الحب، إننا نتخيل كموضوع له، كائناً يمكن أن يتمدّد أمامنا، منغلقاً ضمن جسد، يا للحسرة، ان امتداد هذا الكائن إلى كل النقط فى الزمان والمكان هو ما شغله ويشغله. وإن لم نتملك صلته بهذا المكان أو ذاك بهذه الساعة أو تلك، فنحن لا نتملّك الكائن. إلا أننا لا نستطيع لمس كل هذه النقط. لو تم تعيينها لنا فقط، لربما وجدنا وسيلة للوصول إليها، إلا أننا نتلمس الطريق إليها ولا نجدها. من هنا الشك والغيرة والمضايقات. إننا نبدد وقتاً ثميناً فى البحث عن أدلة غير معقولة، ونمر بجانب الحقيقة من دون أن ندرك وجودها

These dreams reminded me that, since I wished some day to become a writer, it was high time to decide what sort of books I was going to write. But as soon as I asked myself the question, and tried to discover some subject to which I could impart a philosophical significance of infinite value, my mind would stop like a clock, my consciousness would be faced with a blank, I would feel either that I was wholly devoid of talent or perhaps that some malady of the brain was hindering its development.