She was perhaps too young to realize that what she assumed was her love for [him] was actually a tentative, timorous, acceptance of herself. - Arundhati Roy

شرح لهما أن التاريخ مثل بيتٍ قديم في الليل،حيث المصابيح مضاءة بأكملها، والأجداد يهمسون في الداخل.
ومن أجل فهم التاريخ، علينا أن ندخل ونصغي إلى ما يقولونه. وأن ننظر في الكتب والصور التي على الجدران. وأن نشم الروائح
لكننا لا نستطيع الدخول، لأننا قد حُجزنا في الخارج، وإذا ما نظرنا من خلال النوافذ، فإن كل ما نراه هو الظلال. وعندما نحاول أن نصغي، فإن كل ما نسمعه هو الهمس. ونحن لا نستطيع فهم الهمس، لأن عقولنا اجتيحت بحرب، حربٍ ربحناها وخسرناها، حرب هي الأسوأ على الإطلاق بين كل الحروب، حرب استولت على أحلامنا، وحلمت بها من جديد، حرب جعلتنا نعبد غزاتنا ونكره أنفسنا.

People—communities, castes, races and even countries—carry their tragic histories and their misfortunes around like trophies, or like stock, to be bought and sold on the open market. (p198)

I remember sitting in a lecture hall in a college in Hyderabad in front of an audience of five or six hundred students. On my left, chairing the event, was the vice-chancellor of the university. On my right, a professor of poetry. The vice-chancellor whispered in my ear, “You shouldn’t spend any more time on fiction. Your political writing is the thing to concentrate on.” The professor of poetry whispered, “When will you get back to writing fiction? That is your true calling. This other stuff you do is just ephemeral.”... Sitting between the two professors, I enjoyed their contradictory advice.