Malebranche dirait qu’il n’y a plus une âme: Nous pensons humblement qu’il reste encor des cœurs. - Edmond Rostand

N'écrire jamais rien qui de soi ne sortît,
Et modeste, d'ailleurs, se dire: mon petit,
Sois satisfait des fleurs, des fruits, même des feuilles,
Si c'est dans ton jardin à toi que tu les ceuilles!

Proclaim your pride and bitterness loudly to the world, but to me speak softly, and tell me simply that she doesn't love you.

Voyez-vous, lorsqu'on a trop réussi sa vie,
On sent, — n'ayant rien fait mon Dieu de vraiment mal! — Mille petits dégoûts de soi, dont le total
Ne fait pas un remords, mais une gêne obscure ;
Et les manteaux de duc traînent dans leur fourrure,
Pendant que des grandeurs on monte les degrés,
Un bruit d'illusions sèches et de regrets,
Comme, quand vous montez lentement vers ces portes,
Votre robe de deuil traîne des feuilles mortes.