Edmond Rostand Quotes

All our souls are written in our eyes.

Stale words, what are they worth?
A moment comes and God help those for whom it never comes.
When love of such nobility possesses this shaking frame
That even the sweetest word, the ultimate honey, stings like vinegar.

"To sing, to laugh, to dream, to walk in my own way and be alone, free, with an eye to see things as they are, a voice that means manhood — to cock my hat where I choose — At a word, a Yes, a No, to fight — or write. To travel any road under the sun, under the stars, nor doubt if fame or fortune lie beyond the bourne — Never to make a line I have not heard in my own heart; yet, with all modesty to say: "My soul, be satisfied with flowers, with fruit, with weeds even; but gather them in the one garden you may call your own.

Que dites-vous ?… C’est inutile ?… Je le sais ! Mais on ne se bat pas dans l’espoir du succès ! Non ! non ! c’est bien plus beau lorsque c’est inutile !

ROXANE:
Live, for I love you!

CYRANO:
No, In fairy tales
When to the ill-starred Prince the lady says 'I love you!' all his ugliness fades fast — But I remain the same, up to the last!

ROXANE:
I have marred your life — I, I!

CYRANO:
You blessed my life!
Never on me had rested woman's love.
My mother even could not find me fair:
I had no sister; and, when grown a man,
I feared the mistress who would mock at me.
But I have had your friendship — grace to you
A woman's charm has passed across my path.

"Et que faudrait-il faire ?
Chercher un protecteur puissant, prendre un patron,
Et comme un lierre obscur qui circonvient un tronc
Et s'en fait un tuteur en lui léchant l'écorce,
Grimper par ruse au lieu de s'élever par force ?
Non, merci ! Dédier, comme tous ils le font,
Des vers aux financiers ? se changer en bouffon
Dans l'espoir vil de voir, aux lèvres d'un ministre,
Naître un sourire, enfin, qui ne soit pas sinistre ?
Non, merci ! Déjeuner, chaque jour, d'un crapaud ?
Avoir un ventre usé par la marche ? une peau
Qui plus vite, à l'endroit des genoux, devient sale ?
Exécuter des tours de souplesse dorsale ?...
Non, merci ! D'une main flatter la chèvre au cou
Cependant que, de l'autre, on arrose le chou,
Et donneur de séné par désir de rhubarbe,
Avoir son encensoir, toujours, dans quelque barbe ?
Non, merci ! Se pousser de giron en giron,
Devenir un petit grand homme dans un rond,
Et naviguer, avec des madrigaux pour rames,
Et dans ses voiles des soupirs de vieilles dames ?
Non, merci ! Chez le bon éditeur de Sercy
Faire éditer ses vers en payant ? Non, merci !
S'aller faire nommer pape par les conciles
Que dans des cabarets tiennent des imbéciles ?
Non, merci ! Travailler à se construire un nom
Sur un sonnet, au lieu d'en faire d'autres ? Non,
Merci ! Ne découvrir du talent qu'aux mazettes ?
Être terrorisé par de vagues gazettes,
Et se dire sans cesse : "Oh ! pourvu que je sois
Dans les petits papiers du Mercure François" ?...
Non, merci ! Calculer, avoir peur, être blême,
Préférer faire une visite qu'un poème,
Rédiger des placets, se faire présenter ?
Non, merci ! non, merci ! non, merci ! Mais... chanter,
Rêver, rire, passer, être seul, être libre,
Avoir l'œil qui regarde bien, la voix qui vibre,
Mettre, quand il vous plaît, son feutre de travers,
Pour un oui, pour un non, se battre, - ou faire un vers !
Travailler sans souci de gloire ou de fortune,
À tel voyage, auquel on pense, dans la lune !
N'écrire jamais rien qui de soi ne sortît,
Et modeste d'ailleurs,

CYRANO:
Thy name is in my heart as in a sheep-bell,
And as I ever tremble, thinking of thee,
Ever the bell shakes, ever thy name ringeth!
All things of thine I mind, for I love all things;
I know that last year on the twelfth of May-month,
To walk abroad, one day you changed your hair-plaits!
I am so used to take your hair for daylight
That, — like as when the eye stares on the sun's disk,
One sees long after a red blot on all things — So, when I quit thy beams, my dazzled vision
Sees upon all things a blonde stain imprinted.

ROXANE (agitated):
Why, this is love indeed!. . .

CYRANO:
Ay, true, the feeling
Which fills me, terrible and jealous, truly
Love, — which is ever sad amid its transports!
Love, — and yet, strangely, not a selfish passion!
I for your joy would gladly lay mine own down, — E'en though you never were to know it, — never! — If but at times I might — far off and lonely, — Hear some gay echo of the joy I bought you!
Each glance of thine awakes in me a virtue, — A novel, unknown valor. Dost begin, sweet,
To understand? So late, dost understand me?
Feel'st thou my soul, here, through the darkness mounting?
Too fair the night! Too fair, too fair the moment!
That I should speak thus, and that you should hearken!
Too fair! In moments when my hopes rose proudest,
I never hoped such guerdon. Naught is left me
But to die now! Have words of mine the power
To make you tremble, — throned there in the branches?
Ay, like a leaf among the leaves, you tremble!
You tremble! For I feel, — an if you will it,
Or will it not, — your hand's beloved trembling
Thrill through the branches, down your sprays of jasmine!

(He kisses passionately one of the hanging tendrils.)

ROXANE:
Ay! I am trembling, weeping! — I am thine!
Thou hast conquered all of me! — Cyrano de Bergerac III. 7

Roxane: His face is like yours, burning with spirit and imagination. He is proud and noble and young and fearless and beautiful-
Cyrano:(losing all his colour.) Beautiful!
Roxane: Yes. What's wrong?
Cyrano: With me? Nothing. It's only... only... (Displaying his bandaged hand, with a little smile.) This fatal wound.

(Cyrano, à Roxane, se faisant passer pour Christian sous le couvert de la nuit) : Moi je ne suis qu'une ombre et vous qu'une clarté!

Impossible, Monsieur ; mon sang se coagule
En pensant qu’on y peut changer une virgule.

Mais… chanter,
Rêver, rire, passer, être seul, être libre,
Avoir l’œil qui regarde bien, la voix qui vibre,
Mettre, quand il vous plaît, son feutre de travers,
Pour un oui, pour un non, se battre, – ou faire un vers !
Travailler sans souci de gloire ou de fortune,
À tel voyage, auquel on pense, dans la lune !
N’écrire jamais rien qui de soi ne sortît

« C’est la nuit qu’il est beau de croire à la lumière.»

While master of myself, I’ll not permit
The soothing beauty of a tear to roll
Along the crooked contours of this nose.
There’s a sublimity in tears; and I
Would not debase them;
I would never turn
Something sublime to the ridiculous.

She is a mortal danger without meaning to be one; she's exquisite without giving ita thought; shes a trap set by nature, a rose in which love lies in ambush!

Anyone who has seen her smile has known perfection. She creates grace without movement and makes all divinity fit into her slightest gesture.

And neither Venus in her shell, nor Diana striding in the great, blossoming forest, can compare to her when she goes through the streets of paris in her sedan chair.

Eh bien oui, c'est mon vice.
Déplaire est mon plaisir. J'aime qu'on me haïsse.