L'amour est comme une fièvre qui va et vient tout à fait indépendamment de la volonté. ... Il n'y a pas de limite d'âge pour l'amour. ... L'amour ne voit pas avec les yeux, mais avec l'esprit.

Ένας λαός έχει το δικαίωμα ν' αλλάξει τον λογικό και οικείο τρόπο με τον οποίο ένας άλλος λαός, ρυθμίζει την υλική και ηθική ύπαρξή του;

Je soutenais qu'un grand tiers du mérite de sir Walter Scott était dû à un secrétaire qui lui ébauchait les descriptions de paysage en présence de la nature. Je le trouvais comme le je trouve, faible en peinture de passion, en connaissance du cœur humain. La postérité confirmera-t-elle le jugement des contemporains qui place le Baronnet Ultra immédiatement après Shakespeare.

Lussinge scoffed at my unbearable pride when I showed him my hatred [for Mr. de Jouy]; he concluded that no doubt Mr. de Jouy or Mr. Capenon had made a bloody critique of some of my writings. A critic that's mocked me inspires an entirely different feeling. I re-evaluate, every time I reread his critique, who is right between me or him.

Ah, Sir, a novel is a mirror carried along a high road. At one moment it reflects to your vision the azure skies, at another the mire of the puddles at your feet. And the man who carries this mirror in his pack will be accused by you of being immoral! His mirror shews the mire, and you blame the mirror! Rather blame that high road upon which the puddle lies, still more the inspector of roads who allows the water to gather and the puddle to form.

Literary men say, "In foreign countries, one can have ingenious thoughts, but one merely knows how to make a book in France." Yes, if the only goal of a book is to make an idea understood, not if it hopes to also make one feel, give some nuance of emotion.

Has he written to you?'
'He writes frequently.'
'Shew me his letters this instant, I order you'; and M. de Renal added six feet to his stature.

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— Mais c'est de l'égotisme abominable que tous ces détails ! — Sans doute, et qu'est ce livre, autre chose qu'un abominable égotisme ! [...] Si ce livre est ennuyeux, au bout de deux ans il enveloppera le beurre chez l'épicier ; s'il n'ennuie pas, on verra que l'égotisme, mais sincère, est une façon de peindre ce cœur humain dans la connaissance duquel nous avons fait des pas de géant depuis 1721, époque des Lettres persanes de ce grand homme que j'ai tant étudié : Montesquieu.