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" "frente a él hay dos o tres docenas de viejas gordas de barba imberbe arrodilladas sobre la alfombra
el Santo Padre les habla en latín y las llama corderos
...
Ligero error piensa el guardia
se da cuenta de que ha confundido a hombres de la Iglesia con mujeres barbudas y de que se halla en presencia de los obispos cardenales arzobispos y bedeles… reverendos padres gordos como tocinos quemados vivos por el Frente Popular en los subterráneos de Oviedo… y el Santo Padre escucha con serenidad el desgarrador lamento de los infortunados prelados carbonizados
Ah si supieras Santo Padre
lo que nos hicieron esos bárbaros
nos cortaron las piernas
y luego nos colgaron de los pies
nos metieron la cabeza en una olla de aceite de oliva hirviendo
nos desangraron como a cerdos
ah si supieras Santo Padre
qué horrible fue nuestra muerte
nos crucificaron sobre maderos
con clavos herrumbrados
pero Dios que bien hace lo que hace
Dios nos ha resucitado a todos
y en su nube de acero fundido
llegó santa Tenaza
santa Tenaza nos desclavó
y desde entonces erramos por las montañas
Jacques Prévert (February 4, 1900 in Neuilly-sur-Seine - April 11, 1977 in Omonville-la-Petite) was a French poet and screenwriter.
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Y arrastran los pies con paso cadencioso…
Avanzan penosamente
Encenagados en sus campos elíseos
Y cantan a voz en cuello la canción funeraria
Sí ellos cantan
A voz en cuello
Pero por nada del mundo querrían sacarse
Todo eso que está muerto en sus cabezas
Porque
En sus cabezas
Brota la flor sagrada
La maldita magra florecilla
La flor enferma
La flor acre
La flor siempre marchita
La flor personal…
…El pensamiento…
La tierra gira
gira con sus árboles… sus jardines… sus casas…
gira con sus grandes charcos de sangre
y todas las cosas vivas giran con ella y sangran…
A la tierra todo eso
le da igual
gira y todas las cosas vivas lanzan alaridos
le da igual
gira
no deja de girar
y la sangre no deja de correr…
A dónde va toda esa sangre derramada
la sangre de los crímenes… la sangre de las guerras…
la sangre de la miseria…
y la sangre de los hombres torturados en las cárceles
la sangre de los niños torturados tranquílamente por papá y mamá
y la sangre de los hombres que sangran de la cabeza
en las celdas de castigo…
y la sangre del que coloca las tejas
...
sangre cuajada como la leche
como la leche cuando está cortada
como la tierra que gira
con su leche… con sus vacas…
con sus vivos… con sus muertos…